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La pandémie nous a montré que nous avons encore besoin de bibliothèques, même avec Google

La pandémie nous a montré que nous avons encore besoin de bibliothèques, même avec Google

Cette chronique est une opinion de Heidi LM Jacobs, écrivaine et bibliothécaire basée à Windsor, en Ontario. Pour plus d’informations sur la section Opinion de CBC, veuillez consulter la FAQ.

Je n’avais jamais vraiment pensé à ce que serait un monde sans bibliothèques.

En tant que bibliothécaire universitaire et titulaire d’une carte de bibliothèque à vie, j’ai prêté peu d’attention à ceux qui prédisaient que les bâtiments de la bibliothèque fermeraient et que tout irait en ligne. « Cela n’arrivera pas », ai-je dit, sans jamais imaginer qu’une pandémie mondiale fermerait les bâtiments de la bibliothèque pendant des mois. Pour la première fois, j’ai eu un aperçu de ce à quoi pourrait ressembler un monde sans bibliothèques.

Au début de la pandémie, les utilisateurs de bibliothèques ayant accès à Internet disposaient d’un nombre apparemment infini de ressources téléchargeables à portée de clic, ce qui rendait possible ces visions d’une bibliothèque exclusivement en ligne. Cependant, il n’a pas fallu longtemps pour voir à quel point la fracture numérique était profonde. Les bibliothécaires ont donc entrepris de trouver des moyens innovants d’acheminer les documents imprimés et physiques aux personnes qui en avaient besoin et qui les voulaient.

La bibliothèque de mon quartier, la succursale WF Chisholm de la bibliothèque publique de Windsor, a mis au point un système dans lequel vous sonnez à la porte et placez votre carte de bibliothèque dans un carré rouge scotché sur la porte vitrée. Un membre du personnel notait votre numéro de carte et récupérait vos demandes en attente, pendant que vous attendiez dans un autre carré scotché sur le trottoir que votre matériel soit placé sur une table devant la porte.

Attendre en silence

Parfois, d’autres clients et moi essayions de faire une petite conversation socialement distante à travers nos masques. La plupart du temps, nous avons simplement attendu en silence, seuls.

Quand mon matériel était posé sur la table, le personnel de la bibliothèque et moi nous faisions signe de la main et nous partions chacun de notre côté. Je n’ai jamais su si la vague signifiait « bonjour », « au revoir », « pouvez-vous croire ce qui se passe ? » ou, « s’il vous plaît, prenez soin de vous. » Probablement, c’était une combinaison de tout cela.

En rentrant de la bibliothèque un jour d’automne, j’ai réalisé que les voyages à la bibliothèque n’avaient jamais consisté simplement à ramasser du matériel de lecture. Il s’agissait de parler avec le personnel, de connaître leurs noms et de leur faire connaître le mien. Il s’agissait de croiser des voisins et d’entendre l’heure du conte pour enfants. Mais, à mesure que la pandémie s’éternisait, la bibliothèque est devenue moins une expérience et plus une transaction ; un conduit, pas une source de connexion.

« J’étais perdue dans mes pensées quand j’ai repéré la chose la plus remarquable : les bibliothécaires avaient démonté un livre d’images aux couleurs vives et avaient scotché les pages à la fenêtre, côte à côte, en ligne, à hauteur d’enfant », écrit Heidi LM Jacobs. . (Allison Cake/CBC)

Un après-midi particulièrement froid et gris en proie à la pire vague que nous ayons vue à ce jour, j’attendais mes livres sur la place scotchée. Je m’étais sentie particulièrement seule ce jour-là, pleurant la perte de choses que je tenais pour acquises auparavant. J’étais perdu dans mes pensées quand j’ai repéré la chose la plus remarquable : les bibliothécaires avaient démonté un livre d’images aux couleurs vives et avaient scotché les pages à la fenêtre, côte à côte, en ligne, à hauteur d’enfant.

Ils avaient créé une version pandémique de l’heure du conte. Je suis sorti de ma place scotchée sur le trottoir et j’ai lu l’histoire. J’ai ramassé mes livres, j’ai fait un signe de la main et j’ai continué ma promenade.

Alors que j’entrais dans le parc voisin, je me suis soudainement sentie plus optimiste, faisant remonter ce sentiment au livre d’images sur la fenêtre. Ce n’est pas l’histoire elle-même qui m’a donné de l’espoir, c’est ce que le geste a révélé sur les bibliothèques et les bibliothécaires.

Les bibliothèques sont une question de connexions

Une pandémie peut fermer une bibliothèque, mais elle ne peut pas arrêter les bibliothécaires. Leur acte simple mais poignant consistant à coller un livre d’images sur une fenêtre garantissait que quiconque passait devant qui avait besoin d’une histoire obtiendrait une histoire. Même lorsque les bibliothèques semblaient plus transactionnelles, les bibliothécaires trouvaient encore de nouvelles façons de nous rappeler que les bibliothèques sont synonymes de connexions et d’expériences.

La pandémie a changé la façon dont les bibliothèques offraient leurs services, mais elle n’a pas changé les raisons pour lesquelles les bibliothèques publiques existent et doivent continuer d’exister.

Lorsque la pandémie a fermé les bibliothèques au public, nous avons vu combien de personnes en dépendaient, non seulement pour les livres et les films, mais aussi pour les ordinateurs, l’accès à Internet et un espace sûr, chaleureux et accueillant. À bien des égards, nous ne pouvions pas voir tout ce que font les bibliothèques et les bibliothécaires jusqu’à ce que leur absence les rende visibles.

Les bibliothécaires vous diront toujours que les bibliothèques ne concernent pas les bâtiments ou les collections – les bibliothèques concernent les personnes. Je l’ai dit plusieurs fois auparavant sans bien comprendre ce que cela signifie. Il a fallu la pandémie pour que je réalise que les bibliothèques et les bibliothécaires sont toujours là pour nous. En retour, nous devons être là pour eux.


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